De repente, os fios de fumaça azul pararam de
flutuar. Estagnados, não tinham mais meio por onde transpassar e subir. Como se
a película da atmosfera tivesse sido cutucada e se desfeito tal qual uma bolha
de sabão, gravidade e ar escapavam e gradualmente deixavam de existir. As nuvens,
antes amálgamas de intensa atividade contorcionista, pararam também. Tudo
estagnado, abafado, sem movimento.
Levantei-me do chão, tentando captar qualquer
brisa fraca. Nada movia-se. Meus pulmões buscavam ar fresco.
Nada.
Olhei em volta. Procurava qualquer ponto
daquele ambiente em que eu pudesse tentar respirar melhor. Em certo ponto, não tão ao
longe, era possível identificar uma transição natural, onde árvores começavam a
despontar, pontilhando a planície com suas copas cada vez mais tomadas pela
superfície branca conforme mais distantes se encontravam. O gramado acompanhava
a transição, tendo suas folhinhas também cada vez mais alvejadas, tornando o
verde - já enfraquecido - cada vez mais escasso.
Comecei a caminhar em direção ao branco, com a
esperança de encontrar ar gélido para inundar os pulmões. Era como estar inserida
em um lugarzinho fechado, claustrofóbico, quente, onde cada segundo que se
passava aparentava ter menos oxigênio. Mesmo que, ao meu redor, o espaço aberto
se esticasse confortavelmente em todas as direções.
Em minutos caminhando aceleradamente, cheguei
até onde as árvores começavam. O oxigênio cada vez mais escasso. Nenhuma folha
ousava mover-se em farfalhar. Nenhum átomo daquele lugar se aventurava a engatilhar
qualquer movimento. Dentro do meu corpo, dormências percorriam em calafrios nas
extensões dos músculos e das artérias. Sangue fugia do rosto. Tontura em meu
cérebro tornava meu andar irregular. Tentava puxar mais ar, na vã tentativa de
satisfazer-me. A tentativa esforçada fazia um barulho contraído e arrastado na
garganta, que escapava pela minha boca aberta.
Aos poucos, meu ouvido começou a captar sons
fluidos de água corrente. Meu caminhar se transformou em corrida, lenta e
trôpega, em busca da fonte de água cujo som demonstrava estar cada vez mais perto.
Torpor sob meus olhos embaçava-os com um esfumaçado escuro. As árvores sem mais
verde, o chão completamente alvo, chegando a uma margem que escondia
parcialmente o que vinha a seguir. Tinha que existir um lugar pra respirar.
Ao alcançar a margem, vi claramente um curso
de rio com águas cristalinas, cujo leito refletia o céu por trás das copas
brancas. Na imagem aquática levemente distorcida, entretanto, as nuvens ainda
se moviam. Do outro lado da margem, as árvores continuavam, mas com dificuldade
era possível ver ao longe que elas se tornavam verdes novamente. O rio, então, era
um ponto central.
Meu corpo, em últimos esforços sob a agonia,
se jogou nas águas. Frio e instável, o rio convidava meu mergulho até o limiar
transparente de seu leito. Ao finalmente atingir o fundo, emergi na superfície
do rio, adentrando ao ambiente espelhado e finalmente respirando na atmosfera
das nuvens contorcionistas novamente. O ar fresco da brisa sobre o curso d’água
submergiram em minhas vias respiratórias, eliminando rapidamente todo o torpor
crescente.
Ainda permaneci um tempo dentro do rio,
deleitando-me da água fria e do oxigênio em abundância tomado por gotículas
cristalinas e frescas, antes de nadar em direção à margem e me jogar sobre a
grama branca.
Olhando para o céu, tive a sensação de receptiva
chegada.
Terras Brancas. Era ali onde eu estava.
~
Cheguei em casa como quem se deita em uma
cova. As telas sendo carregadas com o peso de toneladas. Horríveis, medonhas.
Minha arte quebrada, podre e fétida. Ninguém se atrevia a chegar perto, ninguém
se atrevia a levá-las para casa. Eu não fazia nada de bom.
O tilintar das chaves ao tentar encontrar a
certa para destrancar a porta queimava meu cérebro ao entrar pelos meus
ouvidos. Meus dedos pareciam embaraçados em nós cegos. O molho caiu no chão,
causando um som estilhaçado. Respirei, fechei os olhos, não para conter
qualquer tipo de implosão das minhas veias, mas sim para tentar senti-lo.
Abaixei e peguei direto a chave certa,
introduzi na fechadura e girei a maçaneta.
O ar quente com cheiro de louça suja agrediu
meu rosto cansado. Entrei pelo ambiente mal iluminado, desviando dos objetos
desorganizados e das roupas no chão. A casa vazia - ele provavelmente havia saído
para tocar.
Chutei um pino de cocaína vazio e ele rolou e
colidiu com outro. Não me surpreendia mais, não causava mais a mesma sensação
gelada no peito. Nenhuma reação. Não me dei ao menos o trabalho de recolhê-los
do chão. Apenas joguei as telas no canto do quarto e me deitei na cama.
O teto do cômodo parecia a centímetros do meu
nariz, claustrofóbico. As teias de aranha dos cantos enrolavam em meu pescoço.
Por onde eu olhava havia sujeira. Por onde eu olhava, ocre cinzento e verde
oliva mesclado. Sem vida.
O limbo começara a engordar novamente há
várias semanas. Insuportável. Há várias semanas que eu resistia à vontade de sentir.
Em contraponto, cada vez mais o comportamento autodestrutivo de Léo piorava,
como se estivéssemos correndo caminhos contrários simultâneos. Nem as cordas e
as tintas se conversavam mais. Distorção de bemóis e cores frias existindo em
realidades paralelas.
Não era capaz de não pensar na têmpera de uma
linha vermelha. Eu precisava de uma linha vermelha em tudo isso.
Coloquei-me sentada na beira da cama. Minhas
mãos tremiam. Aquela necessidade, aquele precisar, era a única coisa que eu
sentia há tempos. Do ângulo em que eu estava, podia observar com detalhes o cinzeiro
transbordando de restos de bitucas amassadas, cinzas se espalhavam, manchando
mais pinos de plástico vazios. Círculos de líquido semisseco, grudentos e
lodosos, estavam aderidos à superfície de madeira.
O cheiro etílico, ácido, queimado e
fermentado.
Contraditoriamente, um vazio absoluto dentro
de mim que não deixava espaço para aguentar mais nada. Não aguentava... mais.
Levantei-me da cama. Cada passo trêmulo meu
ligando-se a um pensamento diferente conforme eu andava. Trovões, vermelho,
cisne, fumaça, espelhos, desenhos, fluídos, amor, inércia, dor, vazio. Vazio.
Não restava nada para me apegar. Não restava
cordas dissonantes para que eu me agarrasse.
Abri todas as gavetas, minha pele coçava.
Mergulhava as mãos nos objetos bagunçados, buscando. Agarrei uma caneta,
rasguei o primeiro pedaço de papel que tinha à vista e escrevi uma frase. Em
seguida, peguei uma tela em branco, pequena, esperante. A pele dos meus dedos
contava em sussurro para o tecido áspero: a espera era em vão, ela seria vazia
para sempre.
Encostei a tela nos pés da mesinha, nos
elementos imundos. Coloquei o pedaço de papel embaixo do peso do vidro do
cinzeiro, de forma que ele caia pendente sobre o branco da tela.
Foda-se toda essa merda.
A esse ponto, todas as partes do meu corpo
tremiam. A presença esmagadora do pensamento pincelava rudemente meu interior
branco com um delicioso carmim. Meu coração se contorcia acelerado. Era
inebriante a sensação de agonia pungente. Entretanto, que vida existia entre
esses despejos momentâneos na corrente sanguínea, entre esses orgasmos
doentios?
Caminhei até o banheiro e continuei procurando
por outro objeto nas gavetinhas. No quarto, a tela jazia. Branca e vazia, como
meu sentimento no começo e no fim.
"Que você me perdoe algum dia.",
pendurado no ar estagnado, era sua única companhia.
[...]
Parecia que minha pele explodiria de dentro para
fora. Olhei pela janela, o sol frio ainda tentava se desvencilhar dos braços
das nuvens predominantemente espessas. Os lençóis brancos, o quarto branco, os
curativos brancos em meus pulsos, tudo era desconfortavelmente amargo, com um
cheiro forte de assepsia. A janela - centralizada nas cortinas também brancas –
tinha uma tela de proteção, e fora dela uma grade de ferro. Em contraste com o
quarto asséptico, a tela e a grade tinham camadas de poeira e fuligem preta
encrustadas. A fuligem conjuntava-se a mim como únicos dois elementos sujos e
impuros daquele ambiente, quebrando a perfeita harmonia alvejada.
Senti a presença de Léo ao lado da cama,
próximo aos meus pés, então virei meus olhos a ele. Roupas amassadas envolviam
um corpo exausto, olheiras marcavam sua feição abatida, e serviam como cama
para os olhos negros que, por um segundo, cintilava aquela noite no prédio
abandonado, diluindo um alívio quase imperceptível. Logo depois, tudo
desapareceu, despencou em um infinito. Decepção e frustração profundas entraram
no lugar. Um olhar que entendi, e que já sabia que veria se eu sobrevivesse.
O ambiente silenciava-se diante nós, olhando
um para o outro. Ele engoliu uma parcela de ar abruptamente interrompida no
meio, desistindo da frase que ia sair de sua boca. Minha mente limpara-se,
assemelhando-se à assepsia da sala – nada crescia dentro dela para que fosse
usado como fala. Suas mãos moviam-se junto às pernas, apertavam-se, os dedos se
torcendo.
Muito tempo para um olhar de mútua imprecisão.
Então ele virou-se lentamente em um movimento
quebrado, parecendo lutar contra si mesmo. Abandonando a chance de dar vazão ao
turbilhão de possibilidades de diálogo sobre o que eu fiz ou sobre como o dia
poderia se desenvolver bonito lá fora, ele simplesmente virou as costas e saiu
do quarto.
Seu olhar em desaprovação e intensas mágoa e
tristeza foi minha última lembrança dele.
